NON OCCORRE ESSERE UNA STANZA, PER AVERE FANTASMI
NON OCCORRE ESSERE UNA CASA
LA MENTE HA CORRIDOI, CHE VANNO OLTRE LO SPAZIO MATERIALE
NOI STESSI DIETRO DI NOI, CELATI, DOVREBBE FARCI PIU' PAURA,
UN ASSASSINO NASCOSTO IN CASA NOSTRA E' IL MINORE DEGLI ORRORI...
Penso a tutto quello che è stato scritto su di me.
Che sono un demonio disumano.
Che sono la vittima innocente di un farabutto
e ho agito contro la mia volontà e dietro minaccia di morte.
Che ero troppo ignorante per saper dissimulare...
e che impiccarmi sarebbe un crimine giudiziario.
Che sono vestita bene e con decoro...
che per raggiungere questo risultato ho derubato una donna morta.
Che ho un brutto carattere e un temperamento litigioso.
Che sembro una donna al di sopra della mia modesta posizione sociale.
Che sono una brava ragazza di indole docile e con una buona reputazione.
Che sono astuta e scaltra.
Che sono un po' scema e poco meno che idiota.
E mi chiedo...
come faccio a essere tutte queste cose diverse, tutte insieme?
Subsfactory e le Murderesses presentano...
Alias Grace 1x01 - Episode One
Traduzione: Meryjo, Asphyxia, Wirjinya, PadmaPatil92, Naali
Check Synch: Kella88
Revisione: Linda91
Resync: Asphyxia
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PENITENZIARIO DI KINGSTON, 1859
Sono detenuta al Penitenziario di Kingston da 15 lunghi anni.
Sono stata condannata per omicidio quando ero una ragazzina.
Anche se, a quel tempo, pensavo di essere una donna fatta.
Ogni giorno, mi portano a casa del Direttore.
- Per fare i lavori domestici, dicono. - Venite, venite, signore.
Però, più che altro, sono lì come semplice attrazione.
Mi osservano facendo finta di niente, dottore...
da sotto le cuffie.
Il motivo per cui sono curiose di vedermi è che sono una celebre assassina.
Perlomeno, è questo che hanno scritto.
La prima volta che l'ho letto ero stupita...
perché si dice "celebre cantante"...
e "celebre poetessa"...
e "celebre attrice"...
ma cosa c'è da celebrare in un assassinio?
Comunque...
"assassina" è una parola pesante da portarsi dietro.
Ha un odore, quella parola.
Muschiato e opprimente...
come di fiori morti in vaso.
Qualche volta, di notte, me lo ripeto a bassa voce.
Assassina. Assassina.
Fruscia, come una gonna di taffettà sul pavimento.
"Assassino" evoca solo violenza.
E' come un martello, o un pezzo di metallo.
Preferisco essere un'assassina che un assassino...
se questa è l'unica alternativa.
Erano tutti in fermento per il vostro arrivo a Kingston, dottor Jordan.
Coloro che mi volevano assolta
credevano che una vostra relazione poteva scagionarmi.
Vi ritenevano migliore degli altri dottori che mi avevano esaminata, negli anni.
Stai ferma, Grace.
Il dottor Smith deve misurarti. Non c'è nulla di cui aver paura.
Credevano che potevate trovare delle risposte...
laddove altri avevano fallito.
Starei attento, se fossi in voi.
Ha ucciso due persone a sangue freddo.
E' qui per un valido motivo.
Buongiorno, Grace.
Mi dicono che hai paura dei dottori.
Devo dirti fin da ora che sono anch'io un dottore.
Mi chiamo Jordan.
Dottor Simon Jordan.
Suppongo che siate venuto a misurarmi la testa.
Non me lo sogno neppure.
Siete americano?
Siete il dottore che dovrà scrivere la relazione?
Sì.
- Avete una borsa con i coltelli? - No.
Non sono il solito tipo di dottore. Non taglio la pancia alla gente.
Hai paura di me, Grace?
E' troppo presto per dirlo.
Questa è per te.
Non sono un cane.
No, Grace, vedo che non sei un cane.
Che cos'è, Grace?
Profuma di aria aperta.
Mi sai dire cos'è?
- Una mela. - A che cosa ti fa pensare una mela?
Chi sposeremo?
Chiedo scusa, signore. Non ho capito.
Credo che tu capisca molto bene.
Alla torta di mele.
- Una cosa che si mangia. - Beh, lo spero bene, signore.
E' a questo che serve una mela.
C'è un tipo di mela che non si deve mangiare?
Una mela marcia, penso.
Siete un predicatore?
No, non sono un predicatore.
Sono un dottore che non lavora con il corpo, ma con la mente.
Le malattie della mente e del cervello, e dei nervi.
No.
In Manicomio non ci torno.
Un essere umano non può sopportarlo.
Si sono presi delle libertà, signore.
Quelli non danno retta alla ragione, signore.
Sono qui proprio per questo.
Per dar retta alla ragione.
Ma se devo ascoltarti, bisogna che tu mi parli.
Non mi credereste, signore.
Comunque è stato già tutto deciso...
e quel che dico non cambierà niente.
Dovreste chiedere agli avvocati e ai giudici, ai giornalisti...
sembra che conoscano la mia storia meglio di me.
In ogni caso, ho perso completamente la memoria di quelle cose.
Devono avervelo detto.
Vorrei aiutarti, Grace.
Se tu cerchi di parlare, io cercherò di ascoltare.
Il mio scopo è puramente scientifico.
Non sono solo gli omicidi che ci interessano.
- Posso anche raccontarvi delle bugie. - Forse.
Forse racconterai delle bugie involontariamente...
forse anche deliberatamente. Forse sei una bugiarda.
C'è chi ha detto che lo sono.
Dovremo correre questo rischio.
Mi riporteranno in Manicomio?
No!
O mi metteranno in isolamento, senza mangiare nient'altro che pane?
Ti do la mia parola...
che, finché continui a parlare con me, e non diventi violenta,
tutto resterà com'era.
Il Direttore me l'ha promesso.
A domani, allora.
La mela dell'albero della conoscenza è quello che volevate dire, dottor Jordan.
Il bene e il male.
Lo indovinerebbe anche un bambino.
Pensavo che quel che voleva era andare a casa e dire a se stesso...
"Ho allungato la mano e la pera matura ci è caduta dentro.
Come sono bravo".
Ma non voglio essere la pera matura di nessuno.
Ora sei la sgualdrina di un dottore, vero...
Grace Marks?
- La sgualdrina di un dottore. - Silenzio!
Cosa avete scoperto, oggi, quando avete esaminato Grace?
Penso di dedicarmi ai sogni...
e ricordi sublimati della paziente.
E' importante ottenere la fiducia...
del paziente e questo non accade in una seduta.
Ci sono molti tra noi...
specialmente nel Comitato per la Grazia a Grace Marks...
che trepidano...
di vedere Grace rilasciata al più presto.
Ha languito troppo tempo in prigione, per una persona così giovane...
e vulnerabile, al tempo della condanna.
Quando consegnerete la vostra relazione al Comitato?
Ho delle domande in merito al processo.
Sono andata alla pompa...
e voltandomi, ho visto McDermott trascinare Nancy per il cortile,
dal retrocucina, fino al davanti.
Al momento dell'arresto, Grace ha dichiarato...
che non sapeva dove fosse Nancy.
Ma al processo...
Ha detto che bisognava concludere la cosa...
di aprirgli la botola, così l'avrebbe buttata in cantina.
Ha sostenuto di aver visto McDermott...
trascinare Nancy per i capelli e buttarla giù per le scale.
Davvero?
Non rammento.
Ha detto che era dispiaciuta che Nancy fosse morta.
Potrebbe dirlo chiunque.
Suppongo di sì.
Inoltre, c'è la dichiarazione di McDermott...
rilasciata prima che venisse impiccato.
Ha dichiarato che Grace ha strangolato Nancy col suo fazzoletto.
Quell'uomo aveva già raccontato parecchie versioni differenti...
e, come se non bastasse, era un bugiardo incallito.
Grace Marks mi ha obbligato a farlo!
E' una sgualdrina!
Assassina!
- Per fare l'avvocato del diavolo... - Impiccatela!
solo perché un uomo è un bugiardo incallito...
non significa che menta sempre.
Queste domande vi turbano?
Affatto, dottor Jordan.
Ma speriamo tutti che scriverete una relazione a favore di Grace Marks.
E' il motivo per cui vi abbiamo chiesto di venire.
Sì, e vi ringrazio.
Allora, quando ci consegnerete la relazione?
Sarebbe d'aiuto se potessi incontrare Grace...
in un ambiente che favorisca la fiducia.
Avete detto che faceva la domestica nella casa del Direttore della prigione?
Com'è accaduto?
Aveva una condotta esemplare...
e la moglie del Direttore le ha permesso di trascorre lì le giornate.
Ma poco tempo fa..
ha avuto una crisi che ha terrorizzato la famiglia.
Sarebbe possibile convincerli a riprenderla in casa?
- Potrei incontrarla lì. - Ci proverò.
La signora ha in simpatia Grace, e, senza ombra di dubbio...
le piace la curiosità che Grace suscita
nelle signore del Circolo Spiritualista.
Sento che sta accadendo qualcosa.
Ti aspetteremo, caro figliolo, William.
Allora, domani vedrò Grace alla casa del Direttore?
Sono certo di poter organizzare.
- Come trovate il vostro alloggio? - Molto soddisfacente.
Grazie per l'aiuto, reverendo.
Siamo certi che ne varrà la pena.
A domani.
- Signora Humphrey. - Buonasera.
- Vi ho preparato del tè. - Molto gentile da parte vostra.
- Buonanotte, dottor Jordan. - Buonanotte, reverendo.
Grace, vedo che hai un nuovo spasimante...
un dottore, niente meno?
Sarà meglio che stia in guardia, o farai fuori anche lui.
Già, lo fai fuori...
e lo butti in cantina, senza stivali...
e con una pallottola nel cuore.
Se pensate questo di me, dovreste dare un freno a quelle linguacce...
o una di queste notti ve le strapperò.
Anche senza un coltello.
Le prenderò tra i denti e tirerò.
E se non vi spiace, tenete a posto le vostre manacce.
Certa gente è veramente contenta di vedere un'altra creatura in difficoltà, dottore.
Soprattutto se pensa che abbia commesso un peccato...
questo dà più gusto alla faccenda.
Ma chi non ha mai peccato, tra di noi, come dice la Bibbia?
Io mi vergognerei, a godere così tanto della sofferenza altrui.
Per me è difficile cominciare a parlare.
Non ho parlato molto negli ultimi 15 anni.
Non so cosa volete che dica.
Non si tratta di cosa voglio che dici, ma di quel che vuoi dire tu stessa...
questo m'interessa.
Non ho desideri di quel genere.
Non sono nella posizione di desiderare di dire qualcosa.
Parlami della trapunta che stai facendo.
E' per Lydia, la figlia del Direttore.
E' un Capanno di Tronchi.
Ogni giovane donna dovrebbe averne una prima del matrimonio...
perché significa la casa.
C'è sempre un quadrato rosso in mezzo, che rappresenta il camino acceso.
E' per tutti i giorni, non come una trapunta di nozze.
Quali sono le trapunte di nozze?
Beh, secondo una mia amica...
sono tre le trapunte che una donna deve fare con le sue mani, prima del matrimonio.
L'Albero del Paradiso...
il Cestino di Fiori, e il Vaso di Pandora.
A volte, quando ero domestica, le appendevo ad asciugare, una dietro l'altra sul filo.
Sembravano bandiere, come quelle di un esercito che va in guerra.
E a cos'altro ti fa pensare, Grace?
Da allora mi sono chiesta...
come mai le donne hanno voluto cucire queste bandiere...
e stenderle sopra i letti?
Così, il letto diventa la cosa più visibile della stanza.
E allora ho pensato...
è un avvertimento.
Perché voi, signore, potete pensare che un letto sia una cosa pacifica.
Magari per voi significa riposo, comodità, una bella notte di sonno.
Ma non è così per tutti.
Molte cose pericolose possono succedere in un letto.
E' lì che nasciamo...
affrontando il primo pericolo della nostra vita.
Lì le donne partoriscono, affrontando quello che spesso è l'ultimo, per loro.
Ed è lì che avviene l'atto fra uomo e donna,
di cui non vi dico il nome, signore, ma suppongo che lo sappiate.
Qualcuna lo chiama amore...
altre disperazione...
altre semplicemente un'umiliazione che devono subire.
E infine, è nei letti che dormiamo...
sogniamo...
e spesso moriamo.
Ma tutte queste idee sulle trapunte non le ho avute che quando ero già in prigione.
E' un posto dove si ha tempo per pensare e nessuno a cui raccontare i propri pensieri.
Così li si racconta a se stessi.
Così, Grace...
ritieni che un letto sia un luogo pericoloso?
Ridete di me, signore?
No.
Naturalmente non penso sia un posto pericoloso ogni volta che ci si va, signore.
Solo nelle occasioni di cui ho parlato.
Ti ho offesa in qualche modo? Non...
non ne avevo intenzione.
Allora vi credo.
Vi prendo in parola, come spero farete voi per il futuro.
Certamente.
Puoi dirmi cos'è questo, Grace?
- Una barbabietola. - E ti fa venire in mente qualcosa?
L'arrosto della domenica, credo.
E' sempre meglio pelare le barbabietole dopo averle tolte dal forno, non prima.
Può essere difficile pulirle.
Quelle bollite non hanno lo stesso sapore.
Le macchie sono molto difficili da pulire.
Se potessi fare una trapunta per te...
che disegno faresti?
Non saprei, signore.
Forse le Lacrime di Giobbe.
O l'Albero del Paradiso.
O magari un Rompicapo della Zitella.
Perché io sono una zitella, non siete d'accordo, signore?
E di sicuro ho avuto di che rompermi il capo.
Devi aver pensato a che disegno fare,
visto che hai passato tanti anni a farne per gli altri.
Dire forte quel che desideri davvero porta sfortuna, signore.
Quella cosa poi non succede più.
Devi stare attenta anche a non desiderare niente, perché potresti essere punita.
- E' quel che è capitato a Mary Whitney. - Chi è Mary Whitney?
- Un'amica. - E come l'hai conosciuta?
E' stato tanto tempo fa, non è importante.
Puoi essere sincera con me, Grace.
Non ho motivo per non esserlo, signore.
Una signora può nascondere delle cose, per non perdere la reputazione...
ma io sono al di là di tutto questo.
Posso dire cosa mi pare e se non voglio, non sono tenuta a dire niente.
Non ti importa della mia buona opinione di te, Grace?
Sono già stata giudicata, signore.
- Qualunque cosa pensiate, fa lo stesso. - Giustamente giudicata?
Giustamente o no, non importa.
La gente vuole un colpevole.
Se c'è stato un delitto, vuole sapere chi lo ha commesso. Non le piace non sapere.
- Allora hai perso ogni speranza? - Speranza di che, signore?
Beh...
speranza di tornare in libertà.
Perché mai dovrebbero concedermelo, signore?
Un'assassina non è cosa di tutti i giorni.
Riservo le speranze per cose meno importanti.
Vivo nella speranza di fare domani una colazione migliore di quella di oggi.
A quell'epoca hanno detto che volevano fare di me un esempio.
Ecco il perché della condanna a morte, e poi della condanna a vita.
Ma che cosa fa un esempio, dopo? La sua storia è finita.
E come dovresti passare ora il resto del tuo tempo?
Non ti sembra di essere stata trattata ingiustamente?
Non so cosa vogliate dire, signore.
Beh, non c'è un solo modo per pelare un gatto.
Strana scelta di parole, signore. Non sono un gatto.
- No, me lo ricordo, e neppure un cane. - Vi chiedo scusa, signore.
- Cominciamo dal principio. - Di cosa, signore?
Il principio della tua vita.
Sono nata, signore, come chiunque altro.
Ho qui la tua confessione.
- Lascia che ti legga quel che hai detto. - Quella non è la mia confessione in realtà.
E' quello che l'avvocato mi ha detto di dire e quel che si sono inventati i giornalisti.
La prima volta che ho visto un giornalista ho pensato, "Lo sa tua madre che sei fuori?"
Non vedrebbero la verità, se c'inciampassero.
Grace, chi è Mary Whitney?
E' scritto sotto il tuo ritratto, sul frontespizio della tua confessione.
"Grace Marks, alias Mary Whitney".
- Sì, non è un ritratto somigliante. - E Mary Whitney?
E' il nome che ho dato quando James McDermott è scappato portandomi con sé.
E hai detto il primo nome che ti è venuto in mente?
No, signore.
Mary Whitney una volta era una mia cara amica.
Allora era morta e ho pensato non le sarebbe importato se usavo il suo nome.
A volte mi prestava anche i suoi vestiti.
E' sempre stata gentile con me.
E senza di lei, sarebbe stata tutta un'altra storia.
Mi racconterai la tua storia, Grace?
Visto che quella vera non è scritta nella confessione, come hai detto.
- Me la racconti? - Quale parte, signore?
Dal principio.
Quel che è detto all'inizio della mia confessione è vero.
Vengo dal Nord dell'Irlanda.
Anche se mi è sembrato molto ingiusto quando hanno scritto
"entrambi gli accusati, per loro stessa ammissione, provenivano dall'Irlanda."
Detto così suona come un delitto...
e non mi pare che venire dall'Irlanda sia un delitto...
anche se l'ho visto spesso trattare come tale.
Ma la nostra famiglia era protestante...
il che cambia le cose.
Lasciammo l'Irlanda con poco preavviso.
Mio padre era inglese...
e mentre era in Irlanda, iniziò a frequentare protestanti con una cattiva reputazione.
La casa di un protestante che si era schierato con i cattolici era stata bruciata.
Un altro fu trovato con la testa rotta.
Partimmo di corsa.
Che male ho fatto per meritarmi questo branco di brutte canaglie irlandesi?
Siete già troppi al mondo.
Sareste dovuti affogare...
come dei gattini in un sacco.
Stupida donna!
Michael, Claire.
Forza, raccoglilo!
Devo confessare che mi veniva un'idea satanica...
quando facevo mettere i più piccoli in fila, pensavo...
"Potrei spingerne giù uno o due...
"così ce ne sarebbero meno da sfamare e meno vestiti da lavare."
Avrei potuto risparmiargli di vivere con quell'uomo.
Ma era solo un'idea ed era il diavolo che me la metteva in testa, di sicuro.
O forse era mio padre...
perché all'epoca cercavo ancora di guadagnare la sua approvazione.
Tre corvi in fila portano morte.
I miei piedi non toccheranno mai più la terra.
Mamma, perché dici così?
Me lo sento nelle ossa.
E fu quel che accadde.
Mio padre passò gran parte del viaggio sbronzo come una spugna.
Tra le tempeste e il mal di mare...
non sapevamo neanche dove fosse.
E andava bene così.
Soffrivamo già abbastanza senza di lui.
Pensavo a Giona nella pancia della balena.
Ma lui perlomeno doveva starci soltanto tre giorni...
mentre noi avevamo otto settimane davanti a noi
E poi nella pancia era solo...
e non era costretto a sentire gli altri lamentarsi e vomitare.
Non volevo urtare la vostra sensibilità, signore.
Dopotutto la nave era solo un ghetto in movimento, ma senza le bettole.
Ho sentito che adesso le navi sono migliori.
Forse vorreste aprire la finestra?
"Venite e vedete le opere di Dio...
"mirabile nel suo agire sugli uomini."
"Egli cambiò il mare in terra ferma, passarono a piedi il fiume...
"per questo in lui..."
I passeggeri erano cattolici e protestanti, senza distinzione.
Se fossero stati bene, avrebbero litigato e fatto a botte...
perché non si vogliono troppo bene.
Magari Dio si serve dei viaggi per mare...
che siamo carne, tutti quanti, e che la carne è debole.
Temo che dovremo seguire entrambi i riti.
Sembra che in mare alla gente non importi di certe cose.
Lo stomaco, Grace.
Non è colera, il capitano ne sarà sollevato.
Forse è un tumore.
Non posso esserne sicuro se non aprendole la pancia,
e questo la ucciderebbe sicuramente.
Possiamo portarla sul ponte, a prendere aria?
Sarebbe un errore muoverla.
Quaggiù c'è un fetore tremendo.
Mi sento soffocare.
Coraggio.
Ho del liquore, prendilo come tonico.
Ti farà bene piangere, tesoro.
Ora è in cielo con i santi...
anche se era protestante.
Non abbiamo aperto la finestra per lasciar uscire l'anima.
Ma forse...
la tua povera mamma sarà scusata...
quaggiù non ci sono finestre da aprire.
Non ho mai sentito parlare di questa usanza.
Date un bacio alla mamma, uno alla volta.
"Perciò noi consegniamo il suo corpo al profondo del mare...
"da essere ridotto a corruzione...
"aspettando la risurrezione del corpo...
"e la vita del mondo avvenire, per Gesù Cristo nostro Signore.
"Il quale, alla sua venuta trasformerà il nostro vii corpo,
"per renderlo conforme al suo corpo glorioso...
"secondo la virtù...
"per la quale può eziandio sottoporre a sé ogni cosa"
Guarda un po', la teiera si rompe ora...
quando la tempesta è passata.
Mia zia Pauline ce l'aveva data...
prima che partissimo.
Senz'altro qualcuno che cercava di rubarla l'ha slegata.
E' intrappolata...
perché non abbiamo aperto la finestra, come avete detto voi.
Rimarrà chiusa qui dentro per sempre...
a navigare avanti e indietro attraverso l'orrido e oscuro oceano.
Vedete che idee bizzarre si fa una persona.
Ma allora ero solo una ragazzina e molto ignorante.
Continua, Grace.
Cos'è successo quando siete arrivati?
Arrivammo a Toronto e si vedeva un gran miscuglio di razze...
con la pelle di diverse sfumature.
Il che per me era nuovo,
non sapevi mai che lingua ti dovevi preparare a sentire.
Era una specie di torre di Babele.
Prepara la colazione, brutta scansafatiche!
Purtroppo, fu subito chiaro che senza mia madre a controllarlo,
il comportamento di mio padre non sarebbe migliorato.
Perché ci metti tanto?
Sei un'inutile puttana!
Scusa, Grace.
Non ero in me.
Non so cosa mi è preso.
Non volevo lasciarmi andare a un peccato così grave...
anche se avevo paura che la rabbia che mi ardeva nel cuore...
mi avrebbe spinta a farlo.
E' ora che inizi a guadagnarti il pane e a mandare i soldi a casa.
Mi stai mandando in rovina, ingrata puttana.
Ho chiesto alla padrona di trovarti un lavoro.
Chi si prenderà cura dei piccoli?
Katey.
Katey?
Sì, ora vattene e mandami i soldi.
Prima che ti prenda a pugni fino a farti diventare sorda.
Gli dissi che sarei tornata a trovarli...
e in quel momento ne avevo intenzione.
Chiedo scusa, signore, sono un po' stanca.
Certo, è normale.
Riprenderemo domani.
Prima che vada, puoi dirmi qualcosa in più su Mary Whitney?
L'hai menzionata prima.
Beh, signore, quella è una parte più felice nella mia storia.
E capirete perché ho preso in prestito il suo nome, quando ne avevo bisogno.
La nostra padrona mi procurò un lavoro in una casa elegante di Toronto.
Tu devi essere Grace, la ragazza nuova.
Io sono Mary.
Non dovresti stare qui.
Ti faccio passare dall'entrata di servizio.
Devi aver fatto proprio un lungo viaggio.
Non vedrai spesso l'Assessore Parkinson...
ma quando accadrà, ti accecherà.
Ha tanti di quei fermacravatte d'oro...
tabacchiere d'oro e catene d'orologio d'oro,
che potresti fonderlo e ricavarne cinque collane.
Con gli orecchini intonati.
Servi i biscotti al formaggio, caldi...
e...
ispeziona questa stanza un'altra volta.
E assicurati che ci siano quattro bottiglie di buon chiaretto...
per il dopopranzo.
Quella è la signora Parkinson.
Dovrebbe essere lei l'Assessore, sarebbe un uomo migliore di lui.
Questo è il salotto.
Hanno due figli.
Entrambi sono negli Stati Uniti, all'università...
il che è una fortuna.
Signora Honey, cuoca...
lei è Grace Marks.
Ti mostro la tua camera. Dormiremo insieme.
Agnes, Effie, vi presento Grace Marks.
Buongiorno.
Effie è un po' depressa.
Il suo fidanzato è stato spedito in Australia per aver partecipato alla Rivolta.
Ed è morto laggiù.
Ha cercato di impiccarsi con i lacci del grembiule, ma si sono rotti.
L'hanno trovata per terra mezza soffocata e fuori di testa.
Hanno dovuto rinchiuderla.
- Quale Rivolta? - "Quale Rivolta?"
Sei davvero arrivata da poco.
Era contro i possidenti, che comandano tutto,
e si tengono per sé tutto il denaro e la terra.
Era capeggiata dal signor William Mackenzie...
ma è fallita ed è scappato...
vestito da donna, nel ghiaccio e nella neve, oltre il lago fin negli Stati Uniti.
Avrebbero potuto tradirlo molte volte, ma non lo fecero,
perché era un uomo come si deve che stava sempre dalla parte dei contadini.
Comunque, è meglio non parlare di politica, a meno di essere fra amici.
Non so nulla di politica, perciò non ne parlerei comunque.
Sei una radicale?
Non devi dirlo ai Parkinson.
Gli ho raccontato una storia ben diversa.
Mio padre ha perso la sua fattoria.
I soldati gli hanno bruciato la casa che aveva costruito con le sue mani,
tenendo a bada gli orsi.
E poi è morto, dopo aver passato l'inverno nascosto nei boschi.
E mia madre è morta di crepacuore.
Verrà il nostro tempo.
Ci vendicheremo.
Aveva un'aria indomita mentre lo diceva.
Grace, quando ti daranno il salario, devi nasconderlo.
Ho fatto una piccola tasca nel materasso, qui.
Il mio salario andrà a mio padre.
Non hai detto che tuo padre è un ubriacone?
Non puoi dargli il tuo salario.
Ma che ne sarà dei bambini?
- Come sopravviveranno? - Non lo userebbe per i tuoi fratelli.
Lo spenderebbe per bere.
Ho paura di lui.
Qui non potrà farti niente.
E se ci prova ne parlerò con Jim, giù alle stalle.
E' grande e grosso e ha degli amici.
Sarai anche giovane e ignorante come un uovo di giornata...
ma sei brillante come un penny nuovo di zecca, Grace Marks.
La differenza tra uno stupido e un'ignorante è che l'ignorante può imparare.
Penso che ci troveremo bene insieme.
Domattina chiederò alla signora Honey di darti un anticipo sul salario.
Per comprarti un vestito decente.
Scusate l'interruzione, dottor Jordan.
- Volevo sapere se gradite qualcosa da bere? - No, siamo a posto. Grazie.
Siamo nel bel mezzo...
Scusate, dottore, non abbiamo finito?
Sì, certamente.
Abbiamo fatto molto in un giorno.
Proseguiamo domani?
Sono andata alla pompa...
e voltandomi, ho visto McDermott trascinare Nancy per il cortile...
dal retrocucina, fino al davanti.
Erano circa le 7.
Ho detto a McDermott che non credevo l'avrebbe fatto così in fretta.
Ha detto che bisognava concludere la cosa.
Nell'aula del tribunale, come in Manicomio, ogni parola che mi usciva di bocca
era come impressa a fuoco sui giornali dove loro la scrivevano.
E' venuto da me e mi ha detto di aprirgli la botola, così l'avrebbe buttata in cantina.
E non appena dicevo qualcosa, mi rendevo conto che non me la sarei potuta rimangiare.
- Solo che erano le parole sbagliate. - Gli ho dato un pezzo di stoffa bianca...
- e l'ho seguito alla botola. - Perché qualunque cosa dicessi
sarebbe stata stravolta...
anche se era la verità pura e semplice.
Ma ora mi sembra che tutto quel che dico sia giusto.
Basta che dica qualcosa...
una cosa qualunque...
voi sorridete e la scrivete.
Mentre scrivete...
mi sento come se steste disegnando...
sulla mia pelle con la piuma di una vecchia penna d'oca.
Come se centinaia di farfalle si fossero posate sulla mia faccia...
e aprissero e chiudessero piano le ali.
Ma sotto a quella sensazione ce n'è un'altra...
la sensazione di essere sveglia e all'erta e con gli occhi bene aperti.
E' come essere svegliati nel mezzo della notte...
da una mano sulla faccia...
e ti tiri su a sedere col cuore che batte forte...
ma non c'è nessuno.
E sotto c'è un'altra sensazione ancora...
come di essere spaccata, aperta.
Non come un corpo di carne, non è così doloroso...
ma come una pesca.
E neppure tagliata...
ma una pesca troppo matura che si spacca da sola.
E dentro la pesca...
c'è il nocciolo.
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